Ich habe eine junge Frau! — erklärte der Vater, als er seine minderjährige Tochter nach dem Tod der Mutter in ein Heim gab.

Zehn Jahre später klopfte er an ihre Tür, doch ihre Antwort brachte ihn um …

Als Mama starb, brach die Welt der fünfzehnjährigen Katja zusammen.

Der Krebs verbrannte sie in einem halben Jahr und hinterließ Leere und Schulden für die Behandlung.

Der Vater, Oleg Petrowitsch, war schon lange aus der Familie verschwunden, als Katja fünf war.

Er hatte ein neues, „richtiges“ Leben: eine junge Frau Angela, zwei kleine Söhne und eine angesehene Stelle in einer Bank.

Unterhalt zahlte er pünktlich, aber mit seiner Tochter hatte er keinen Kontakt — Angela war dagegen.

Nach der Beerdigung stellte sich die Frage: Wo sollte Katja leben?

Großeltern gab es keine.

Oleg kam zur Trauerfeier.

Katja, verheult, mit schwarzem Kopftuch, sah ihn hoffnungsvoll an.

Papa.

Der einzige Verwandte.

„Papa, ich … darf ich bei dir wohnen?“, fragte sie leise.

„Ich werde nicht stören.“

„Ich kann auf die Kinder aufpassen, ich kann kochen …“

Oleg wich ihrem Blick aus.

Er trat von einem Fuß auf den anderen und spielte mit den Autoschlüsseln.

„Katja, verstehst du … unsere Wohnung ist klein.“

„Angela … sie ist nicht bereit.“

„Wir haben unsere eigenen Kinder, unseren Rhythmus.“

„Du bist schon groß, ein Teenager, schwieriger Charakter …“

„Aber ich habe keinen Ort, wo ich hin kann!“

„Mamas Wohnung nehmen sie wegen der Schulden weg!“

„Papa, bitte!“

„Ich bin doch deine Tochter!“

„Drück nicht auf die Tränendrüse!“, bellte er plötzlich.

„Ich habe zehn Jahre Unterhalt gezahlt!“

„Ich habe meine Pflicht erfüllt!“

„Wozu brauche ich diese Last?“

„Ich habe eine junge Frau, ich brauche keine Probleme!“

Er zog einen Umschlag hervor.

„Hier.“

„Da ist Geld für die erste Zeit.“

„Ich habe mit dem Jugendamt gesprochen, man bringt dich in ein gutes Internat.“

„Dort bekommst du Essen und Kleidung.“

„Du lernst, kommst auf die Beine.“

„Und zu mir brauchst du nicht zu kommen.“

Katja nahm den Umschlag nicht.

Sie sah ihn einfach nur an.

In ihren Augen starb die Kindheit.

„Geh“, sagte sie mit toter Stimme.

Oleg ging.

Katja kam ins Kinderheim.

Das Kinderheim war nicht „gut“.

Es war eine Schule des Überlebens.

Katja wurde geschlagen, man stahl ihr Sachen.

Sie lernte zu kämpfen, zu rauchen und niemandem zu vertrauen.

Aber sie war klug.

Sie wusste: Lernen ist ihr einziges Ticket hier raus.

Nachts, unter der Decke mit einer Taschenlampe, lernte sie Sprachen.

Sie wurde mit einem staatlich finanzierten Platz an der Fremdsprachenfakultät aufgenommen.

Sie arbeitete als Kellnerin, spülte Geschirr und schlief vier Stunden pro Nacht.

Zehn Jahre später war Jekaterina Olegowna eine erfolgreiche Übersetzerin in einem internationalen Unternehmen.

Sie hatte eine eigene Wohnung, ein Auto und einen ausländischen Verlobten.

Den Vater hatte sie aus dem Gedächtnis gestrichen.

So wie man eine faule Stelle aus einem Apfel herausschneidet.

Bei Oleg ging alles bergab.

Die Bank schloss, er wurde entlassen.

Er versuchte, ein Geschäft zu eröffnen — es ging pleite.

Er begann zu trinken.

Angela hielt nicht lange durch.

„Du bist ein Versager!“, sagte sie, als er das Geld versoffen hatte, das für den Urlaub zurückgelegt war.

„Ich reiche die Scheidung ein.“

„Die Kinder nehme ich mit.“

„Die Wohnung gehört mir, ich habe sie vor der Ehe gekauft.“

„Hau ab zu deinem Mütterchen … ach ja, die ist ja tot.“

„Na, deine Probleme.“

Mit 55 stand Oleg auf der Straße.

Ohne Wohnung, ohne Arbeit, mit ruinierter Gesundheit.

Er zog von einem Freund zum nächsten, aber sie wurden schnell müde von seinem Gejammer und seinem Trinken.

Und da erinnerte er sich an Katja.

Er fand sie über soziale Netzwerke.

Er sah ein Foto: schön, erfolgreich, vor dem Eiffelturm.

„Sie ist doch die Tochter“, dachte er.

„Eigenes Blut.“

„Sie wird mich nicht im Stich lassen.“

Er kam in ihr Büro.

Schmutzig, in einer alten Jacke, nach Alkohol stinkend.

Die Sekretärin wollte ihn nicht reinlassen, aber er machte einen Skandal.

„Ich bin ihr Vater!“

„Ich habe ein Recht!“

Katja kam in die Eingangshalle.

Sie erkannte ihn sofort.

„Was willst du?“, fragte sie kalt.

„Katjuscha … Töchterchen …“, Oleg wollte sie umarmen, aber sie trat zurück.

„Hilf einem alten Mann.“

„Sie haben mich rausgeworfen.“

„Ich habe keinen Platz zum Wohnen.“

„Ich bin doch dein Papa …“

„Ich habe dich immer im Herzen gehabt …“

„Im Herzen gehabt?“, spottete Katja.

„Als du mich wie eine mangelhafte Sache ins Heim gegeben hast?“

„Als ich gehungert habe und du deine neue Familie ans Meer gefahren hast?“

„Na ja, die Zeiten waren so …“

„Angela hat gedrängt …“

„Ich war jung, dumm …“

„Vergib mir, Tochter.“

„Wer das Alte erwähnt …“

Katja sah ihn an.

In ihrer Seele regte sich nichts.

Weder Mitleid noch Wut.

Nur Abscheu.

Sie holte aus der Handtasche ihr Portemonnaie.

Sie zog ein paar Scheine heraus.

„Hier.“

„Das reicht für ein Hostel und Essen für die erste Zeit.“

„Und das war’s?“, Oleg zog beleidigt die Lippen zusammen.

„Ich dachte, du lässt mich bei dir wohnen …“

„Du hast doch eine große Wohnung.“

„Ich würde helfen …“

„Nein“, schnitt Katja ab.

„Ich habe keinen Vater.“

„Er ist vor zehn Jahren gestorben, als er sagte, ich sei eine Last.“

„Und du bist nur irgendein fremder Kerl, der an der falschen Tür geklopft hat.“

Sie gab das Geld dem Sicherheitsmann.

„Begleiten Sie den Bürger hinaus.“

„Und lassen Sie ihn nicht mehr rein.“

Oleg ging und verfluchte „das undankbare Miststück“.

Er lebte noch zwei Jahre.

Er schlief in Obdachlosenunterkünften, bettelte.

Er starb an Leberzirrhose in einem Krankenhaus für Obdachlose.

Katja wurde über seinen Tod informiert — man fand ihre Telefonnummer in seiner Tasche.

(Er zeigte allen ihr Foto und prahlte mit seiner „reichen Tochter“.)

Katja bezahlte die billigste Beerdigung.

Selbst kam sie nicht.

Sie schickte einen Kurier mit den Dokumenten.

Auf seinem Grab gibt es keinen Grabstein, nur ein Holzkreuz mit einer Nummer.

Katja zog mit ihrem Mann nach Kanada.

Sie bekam eigene Kinder.

Sie liebt sie wahnsinnig und wird sie niemals, unter keinen Umständen, „eine Last“ nennen.

Sie ist glücklich.

Aber manchmal, wenn sie im Park glückliche Familien sieht, zieht es ihr das Herz zusammen.

Denn ein Loch in der Seele, das Verrat hinterlässt, lässt sich weder mit Geld noch mit Erfolg stopfen.

Sie hat nur gelernt, damit zu leben.

Moral: Kinder sind kein Bankkonto, von dem man im Alter abheben kann, wenn man in der Jugend keinen einzigen Cent Liebe eingezahlt hat.

Der Verrat eines Elternteils bricht ein Kind für immer.

Und erwartet kein Glas Wasser von dem, dem ihr in der Kindheit ein Stück Brot vorenthalten habt.

Ende.